Estaciones

Silba

la pequeña garganta

que nadie escucha

desde la vereda.

En las copas distantes

las hojas se confunden de estación,

y hoy

se resquebrajan en marrones.

Mis tacos repiquetean

el laberinto eterno

de la vida,

y un tren

recorre sordo de punta a punta

el hierro silencioso.

Y ahí estoy yo

masticando soledades.